Первая ваба, или Не боги горшки обжигают

Серый волк
Первая ваба, или Не боги горшки обжигают

Это рассказ моего друга, Ильи Нечипуренко, о его первой охоте на вабу – пусть публикация станет подарком и сюрпризом ему как отличному охотнику.

Ну вот, друзья, и состоялась моя первая ваба в жизни. Конечно, я не для того рассказываю, чтобы опытом поделиться. Нет его, опыта, самому ещё учиться и учиться. Но получилось всё так в этот вечер, что не поделиться не могу.

День начался с главной головоломки: где логово и как его найти? Накануне опять знакомые чабаны звонили. Стая, что возле них крутится, снова набезобразничала. Но где базируются серые, они не знают. Подключил брата: он большой любитель охоты с гончими. Обрисовываю картину: где чабаны, где бараны, где резня была. Одна голова хорошо, а две лучше. Прикинули пару мест, где логово может быть. Брат спрашивает:

– На что брать будем?

– На вабу.

– А это что такое?

– На живца, брат, на живца!

Первая ваба, или Не боги горшки обжигают

И на работе те же мысли. Денис Заядлый с «Ганзы» поделился своим опытом. Всё рассказал, показал, секретные чертежи прислал, как из водопроводных труб вабу смастерить. Я всё, как учили, собрал, скрутил. Те, кто видел мою вабу, как только её не обзывали!

Сижу, смотрю на вабу. А сам не знаю толком, с какой стороны к ней подойти. А вечером на охоту уже ехать. Собрался с мыслями, набрался храбрости и давай в эту конструкцию дуть, да так, что из соседних кабинетов ко мне все сбежались. Беспокоятся, не случилось ли чего. А у меня ничего толком не получается. От слова «совсем». Ну и что делать? Понятно что: лучший опыт – это практика. Вперёд – и с песнями! Назад пути нет. В конце концов, все могут, а я нет?!

Сижу, вою. Похоже, даже в соседней организации слышали. А тут ещё и другие мысли точат. Я в интернете, в теме про охоту на приваде, фотки выложил, как отшлифовал в новом виброгоршке патроны, собранные самостоятельно для своего карабина. Коллеги мне и накидали: как так, мол, капсюли растрясутся, порох измельчится, патроны стрелять не будут или взрываться начнут, пули с 6,5 до 6,0 сотрутся!.. Не выдержал, рванул на стрельбище, проверить. Заряжаю три патрона. Все – в беличий глаз! Ну и слава богу!

Домой еду, собираю вещи, заезжаю за братаном. Всё, едем! На первую мою охоту с «дудочкой». Всю информацию в головах снова разложили-сложили-отмерили. И вот первое подходящее, на наш взгляд, место для логова. Прём в горку, залезаем на неё, и я начинаю поливать на всю округу. Братан падает со смеху, вот-вот лопнет.

– Корову, – говорит, – напоминает, у которой запор.

– Да я и сам слышу, хорош ржать!

А он валяется!

Посидели, послушали, как собаки на озере лаем отзываются. И продолжили свой путь. Уверенность покидает меня. И в самом деле: не ваба, а невесть что, и впрямь – корова!

Первая ваба, или Не боги горшки обжигают

Следующее место – гора раз в пять круче. Пока влезли, бельё можно было выжимать. Обзор шикарный: два канала, озеро, ферма, две мощных лесополосы – всё как на ладони. Опять мастер-класс. По-моему, в этот раз и собаки валялись со смеху. Что-то уже и охотиться не хочу, смешить округу…

Ещё полчасика посидели, и опять смена места. Канал и поперечные лесополосы. Всё как и на сотни километров вокруг. Попытка номер три, последняя на сегодня и, возможно, навсегда. Собираюсь с духом, и громкий хриплый вой пронизывает округу на километр, а то и больше. Добавляю второй, следом третий. В горле першит, глаза слезятся. Но уже не смешно.

– Мне нравится, – говорю брату.

– Мне тоже, – отвечает.

Держу паузу, слушаю. Ну, отзовитесь, пожалуйста! А в ответ – тишина. Смотрю в теплогляделку. Нет никого.

Ещё разок добавлю. И добавил. Секунд девять вытянул, не больше, горло разрывается от боли. Но ещё лучше получилось. Может, и неправильно, но близко к тому, что на записях, присланных Денисом, слышал. А значит, истина где-то рядом. Ветер мне дует в левое ухо. Логово, по нашим расчётам, внизу. И отозваться, по идее, должны снизу, с поля. Жду подвывку.

Первая ваба, или Не боги горшки обжигаютА они пришли молча. По краю лесополосы. Стаей. Уже метрах в ста от нас.

И тут я рву дистанцию, как олимпийский чемпион. Только в другую сторону, к машине! Зачем, спросите вы? Да затем, что у такого крутого вабильщика оружие всегда в машине. Да и зачем мне ствол, если я в себя не верю…

Скидываю гляделку в руки наводчика. Сам в прицел смотрю. Где волки-то? А они уже перешли лесополосу и, как верные пёсики, идут ко мне.

Ложусь в траву – не вижу. Встаю на колено – вижу. Сам трясусь, как бобик: стая волков в пятидесяти метрах! С коленок на весу стрелять – не прокатит, не слоны. Как поставил сошки на капот – сам не помню. Что мной тогда руководило, не знаю. Но точно не разум. Инстинкты сплошные.

В прицел вижу троих. Стоят. Выстрел! Один падает. Второй к нему в недоумении тянется. Выстрел! И он рядом ложится. Третий страгивается на пробежку. Выстрел! Третий готов. В стороне – четвёртый, у края лесополосы замешкался. Выстрел! И этого сносит.

Меня всё ещё трясёт. Кусаю себя, щиплю. Не сон!

– Брат, ты это видел?!

– Да!

– Четверых?

– Да!

– Идём собирать?

– Идём.

Сам себе поверить не могу. А может, это шакалы?.. Нет. Волки! В радиусе пятидесяти метров собираем четырёх прибылых. Все – кобельки. А на краю лесополосы ещё один серый силуэт появляется. Метров двести до него. Но гулять – так гулять, стрелять – так стрелять! Прилёг, потянул спуск ласково. И опять у волка будто кнопку «выкл.» нажали. Пять?

Первая ваба, или Не боги горшки обжигают

Никак прийти в себя не могу. Пять волков?! И это – я?! Это – со мной?!

Братан говорит:

– Их шесть было.

Значит, ещё один остался. Спускаемся за пятым. 238 шагов. Прибылая, сучка. Начинает лёгкий дождичек моросить. Пока дотащил сестрицу к её братьям, ливень хлынул, как прорвало небеса. Стоим в лесополосе, под деревьями прячемся. Я до сих пор словно под кайфом. Пять волков! Все мои! На вабу, первую – в мои 36 лет!

Фото на память. Погрузка. Звонок фермеру. Летим к нему на всех парах. Фермер к машине подходит. Это у него стая резню устроила, прибылых учила охотиться на ягнятах и овцах беззащитных. От места, где они отару рвали, до логова девять километров. Так что всё точно: их работа.

– Ну что, если скажу, что волка взяли, обрадуешься?

– Конечно!

– А если двух?

– …?

Смотрю: у него глаза горят. Открываем кунг – а там… Он минут пять приходил в себя, думали, откачивать придётся.

Завтра у всего села праздник будет. А нам ещё подумать надо, как эту работу завершить. Матёрые ведь искать свой выводок будут. А значит, нужно думать, где их перехватить. Новые «песни» разучивать.

Ну что ж. Как выяснилось, не боги горшки обжигают…

Русский охотничий журнал, октябрь 2019 г.

1979

Похожие статьи